La primera hora,
La primera mañana
Del primero de Enero,
Se acalora el tiempo
El cielo se cierra entero
Nuevamente una brisa sigilosa,
Roza el alma del bosque,
Obsesionada ahora,
Con la calma de la madrugada.
Un pájaro canturrea
El primero,
Solitario y cansado,
Abandonado a su suerte
... y agonía,
Finalmente cesa en reposo,
Sobre la nieve helada
Y bajo el sol abrasador.
Carlos Tacón García.
Pobre pájaro!!!
ResponderEliminarCarlos
Su vida fue muy amarga, pobrecito el pájaro.
ResponderEliminarPablo
Pobre ,su vida fue muy corta .
ResponderEliminarUn poema muy hermoso y con mucho sentimiento. ¡Genial!
ResponderEliminarque bonito carlos ......
ResponderEliminarMuy bonita la poesía pero, ¡qué forma de morir un pájaro!
ResponderEliminarQue sufrimiento.
ResponderEliminarMe hizo llorar que triste muere un pobre pajaro
ResponderEliminarEl frío y el calor, el canto de la agonía, brisa sigilosa, calma, el primero... solitario, cansado.
ResponderEliminarPrecioso poema. Sodes un grupo con moitas posibilidades.
Chus